і на запах осінньої землі, перекопаної після збирання картоплі
а ще воно пахне дідусевими цигарками-самокрутками.
і на смак як щойно просушене в пічці гарбузове насіння.
на вигляд іноді як пасовище під час дощу
і як весняне гілля улюбленої верби, що родом з дитинства,
схоже на пам'ять про ранки на бруківці перед облупленим Адонісом
часом смакує як курдський чай з яблуневого цвіту
і як той бабусин маковий торт
а ще як перестигла паперівка
і остання трускавка, знайдена в траві десь в липні
і як дикий аґрус
і як деревна смола з вишні
як білі нектарні сливи...
воно відчувається як пшеничне зерно між пальцями,
що його треба ногами змішувати під сонцем на величезній розпростертій мішковині
воно як улюблена пісня про апостола, що плаче
іноді воно пахне як припарені серпнем трави на Лисій горі
або як найбільший кущ чебрецю десь посеред гір
його звук ще нагадує дзенькіт старих шибок коли проїжджає трамвай
і тріск бенгальських вогників
на дотик воно як теплий п'єц після гри в сніжки без рукавиць
і як ніс щойно народженого лошатка
а колір - колір в нього як у вересу, що в мене на столі
або як у віконних рам на вулиці Сербській
або як в диму над Дністром
іноді воно як позолота ікони в Уневі
мені здається, що відчувати його -
- це відчувати все найкраще що зі мною сталося в житті
водночас.
Немає коментарів:
Дописати коментар